Paulo Coelho

"Dicen que a lo largo de nuestra vida tenemos dos grandes amores; uno con el que te casas o vives para siempre, puede que el padre o la madre de tus hijos... Esa persona con la que consigues la compenetración máxima para estar el resto de tu vida junto a ella...

Y dicen que hay un segundo gran amor, una persona que perderéis siempre.Alguien con quien naciste conectado, tan conectado que las fuerzas de la química escapan a la razón y os impedirán,siempre, alcanzar un final feliz. Hasta que cierto día dejareis de intentarlo…Os rendiréis y buscaréis a esa otra persona que acabaréis encontrando.

Pero os aseguro que no pasaréis una sola noche, sin necesitar otro beso suyo, o tan siquiera discutir una vez más... Todos sabéis de qué estoy hablando, porque mientras estabais leyendo esto, os ha venido su nombre a la cabeza.

Os librareis de él o de ella, dejareis de sufrir,conseguiréis encontrar la paz (le sustituiréis por la calma), pero os aseguro que no pasará un día en que deseéis que estuviera aquí para perturbaros. Porque,a veces, se desprende más energía discutiendo con alguien a quien amas,que haciendo el amor con alguien a quien aprecias... "

Quise escribir. Quise escribir un cuento que hablase de, de...  Que hablase de mí. Que hablase de ti. Que hablase de nosotros. Que hablase de ellos. Pero me faltaban todas las partes. El tú y el yo. El nosotros y el ellos.

Me encontré con que no sabía quien era. Si no sabía quien era yo, como iba a saber quienes eran el resto. Me encontré con que nada era como recordaba. Ya no sabía por qué actuaba como actuaba. Algo en mi, sin yo enterarme, había cambiado. 

Zerraila - Ken Zazpi

koloreak preso bizi dira egunez.
hala ere gauez, ihes egiten dute hegan eta
lo dagoen jendearen ametsetan sartzen dira,
ordu batzuetan besterik ez bada ere, libre bizitzeko
hargatik izaten dira ametsak hain bizi.
egunak ez du oraindik argitu baina oskarbi dago 
zerua.
pentsa, inor gutxik daukala bere herriaren
egunsentiaz gozatzeko aukerarik.
ireki ba begiak jaiotzear dagoen egun berrirako,
jarri gaitezen zirrikitutik harago begira, sarrailatik 
haragoko argira.
gure bidean.






Los colores viven presos de día,
aún así de noche, huyen volando y
se meten en los sueños de quienes están durmiendo
para, por algunas horas por lo menos, vivir libres.
Por eso suelen ser los sueños tan vivos.
El día ha amanecido todavía pero despejado está el cielo.
Piensa, que pocos tienen la ooportunidad de gozar
del amanecer de su pueblo.
Abre pues los ojos al día que está por nacer.
Pongámonos a mirar a través de la ranura,
a la luz de a través de la cerradura
en nuestro camino.

¿Por qué la gente ha podido morir tan joven?

Era inaudito. Era tarde. Tarde para volver a vivir. Volver a vivir con la cohesión que hay entre la mente de un niño y su cuerpo. Habían muerto. Los habían matado. Por descifrar el por qué de todas las cosas de este infrahumano mundo. Eran niños fuera de lo normal. De lo normal para ti y para mi, de lo mediocre de esta sociedad.
Les habían matado aquellos que preferían vivir en la ignorancia. Levantándose cada mañana con ganas de aprender. De buscar respuesta a preguntas que rondan sus cabezas de medios pensadores.
Por eso les habían matado. Su mera presencia les daba miedo. Les producía un profundo sentimiento de celos.
Les habían matado de forma rápida y eficaz. Tampoco se regocijaban en el dolor. No querían que sufriesen. Para calmar la disonancia que les producía el hecho de sentirse personas buenas, personas honradas, con el matar, matar a alguien inocente, habían decidido enterrarles. Con cutres lápidas, alrededor de la carretera donde les arrancaron la vida.

No soy patriota.

"He aquí el por qué.

Yo no puedo sentirme ciudadano de un pedazo de tierra cuando en el gran esquema de las cosas (la naturaleza, el universo, la galaxia, el sistema solar, el planeta Tierra, los átomos y los organismos microscópicos, etc) no existen las simples divisiones territoriales imaginarias que los seres humanos imponen en los países.

¿Qué es un país? Es simplemente una extensión de tierra. Alguno podría decirme “un país es su gente, su cultura”. Sí, está bien. Pero esa cultura es diferente dependiendo de la región del país.

Entonces al final lo que importa tampoco sería el país, sino en todo caso, las provincias, los barrios y demás comunidades pequeñas. El concepto de nación o país me parece sinceramente ridículo.

Yo no me considero ciudadano de un sólo país. Soy ciudadano del mundo. O del universo, en todo caso, porque existo en él. Pero eso de limitarme a un país, como si de alguna manera un cacho de tierra importara en la vastedad del cosmos, me resulta completamente ridículo."

No me siento patriota porque nadie elige donde nace. Nadie tiene en parte culpa de lo que sucedió en su país en el pasado, en su historia. Yo al menos no he echo nada por este país y tampoco siento que el haya echo nada por mi. ¿Me da una educación? Puede ser, pero como me la daría cualquier país. ¿Me da un nivel de vida? El mismo nivel de vida que podría tener en otro país con el dinero que mis padres se ganan con su trabajo. ¿Me da seguridad? Me da la misma seguridad y los mismos riesgos que en otros países. ¿Me da poder decir que "hemos ganado un mundial"? Pues lo siento, eso no remueve nada en mi. Si hubiesen perdido posiblemente no escucharíamos un "hemos ganado" sino un "han perdido". Solo hacemos las cosas nuestras cuando son positivas. Porqué no somos capaces también de interioriza ar las derrotas, de asumir los fallos que hace este "nuestro" país. 

No odio ser española, ni mucho menos. Cuando salgo de España, la extraño. Pero al igual que al volver a España extraño esos lugares en los que he invertido un poco de mi tiempo. Cada lugar tiene su encanto, su historia, su magia. No creo que unos lugares sean mejores que otros.

Hay una frase que me fascina, aquí la comparto:

"La enfermedad del nacionalismo se cura viajando" Pio Baroja

Las aceras del mundo.

"Ella se pinta los labios siempre de color rojo para que nunca se borren sus besos. El resto de carmín que deja en otras pieles es un tatuaje de henna que sólo dura un par de lavados. Te besa y comienza a andar. Pies pequeños pero firmes, de los que siempre dejan huella aunque no haya barro. Y sus uñas, bañadas en color, decoran el final de sus pequeños dedos, enfundados en unas sandalias de cuero, ya desgastadas de tantas pisadas pos las aceras del mundo, que a veces éste se le queda pequeño. También recuerdo su flequillo recortado a su manera, y aquellos vaqueros desgastados pero muy suyos, y esas manos de las que nunca se caen los anillos, conocedoras de otras manos que no pierde ocasión de agarrar. Y una risa contagiosa que sale de su sonrisa y es incapaz de contener. Y así, con sus labios rojos, sus diminutos pies, su pelo que decora esa cabeza loca porque no podía ser de otra manera. Sus descosidos pantalones, sus manos suaves que todo lo tocan, a veces temblorosas y otras indomables... sigue su camino, sonriente, del que sólo se detiene para observar, para bailar, o para pegar un salto."

JOSÉ LUIS BLANCO (SALAMANCA)

Este castellano había nacido hacía cincuenta años en una familia de clase media. Sus padres le habían inculcado aquello de la obligación antes que la devoción. Creció jugando poco y estudiando mucho. Sus notas del bachillerato eran de notable, no obstante, “pinchó” un poco en selectividad, aprobando por los “pelos”. Sacó su carrera en cinco años y al siguiente aprobó oposiciones para la Administración Pública, convirtiéndose en “burócrata” de por vida. Trabajador, austero, insobornable, aplicaba rigurosamente la ley. Casado, con dos hijos, no amortizaba totalmente la hipoteca de su vivienda por temas “fiscales”. Con ahorrillos en la Caja de Ahorros y un apartamento en la playa, se sintió plenamente satisfecho y así se definió como “pluscuamperfecto”: más que perfecto. Pero cuando su hijo se examinó de selectividad y le pidieron un ejemplo de pretérito pluscuamperfecto y fue suspendido, buscó en internet: Es un tiempo compuesto que se forma con el imperfecto del verbo auxiliar “haber” más el participio pasado del verbo que conjugamos. En ese momento, sintió como la Tierra temblaba bajos sus pies y dejó de ser pluscuamperfecto.